Потому что люблю...

             

              В этом городе стало трудно дышать,
              Этот город стало трудно любить,
              В этом городе хочется умирать
              И совсем не хочется жить.

              Этот город устал от людей и машин,
              От бессмысленной, пошлой, пустой суеты,
              В нем, огромном, так мало мест для души,
              Для поэзии, музыки, красоты.

              Весь изрезан шоссе, перетянут кольцом,
              В ядовитом дыму задыхается он.
              А под вечер, будто кокотки лицо,
              Ярким гримом его покрывает неон.
             
              Магазинов и рынков, вертепов не счесть,
              Как нарывов на теле больного чумой.
              Все чего-то хотят: кто-то пить, кто-то есть,
              То продать, то купить  –  уж какой тут покой!

              Лишь под утро он может спокойно вздохнуть,
              Откровенным, притихшим, несуетным стать,
              Переждать роко-мотоциклетную жуть               
              И опять вспоминать...               
                вспоминать...               
                вспоминать...

              Позади как-никак чуть не тысяча лет,
              Век за веком взрослея, не шутка прожить.
              Каждый год, каждый день, каждый новый рассвет
              Помнит город  –  не может, не хочет забыть.

              О поросшем лесами холме над рекой,
              И о том, кто на нем первый пень корчевал,
              Об удачливом князе, что твердой рукой
              Непокорный народ вкруг холма собирал.

               Помнит город, как первый поставили Храм,
               И заставу, где первых встречали гостей,
               Помнит годы, когда не по дням  –  по часам  –
               Становился все краше, богаче, сильней.

               В чистой глади реки любовался собой,
               Набирал высоту и столичную стать,
               Чтоб однажды облечься великой судьбой:
               Самым русским и в горе, и в радости стать.

               Помнит город о шумных пирах до утра,   
               О кулачных боях на истаявшем льду,
               О языческих плясках при свете костра,               
               И о свадебных тройках у всех на виду;
               
               О малиновых звонах на вешней заре
               И заморских товарах в торговых рядах,
               О глазах Богородицы на алтаре
               И крыжовнике знатном в боярских садах.

               Помнит город героев, чьи подвиги чтят
               От тогдашней поры до сегодняшних дней,
               Мастеров, чьи иконы доныне горят
               И становятся лики светлей и светлей…

               Помнит всё, помнит всех, даже самых простых,
               Память  –  это не только дворцы и князья,
               Это судьбы людей, и как много из них
               Город рад бы забыть, да не может –  нельзя!
               
               О запоротых беглых, о горькой нужде,
               О разбоях и смутах, о небе в дыму,
               О коварных изменах, о лютой вражде
               И о пленниках русых в далеком Крыму…

               Помнит город, как царственный северный брат
               Европейский парик нахлобучил на Русь,
               Как романы, дуэли, балы до утра
               Замутили извечную русскую грусть.

               Как озлобилась грусть, превратилась в тоску,   
               А тоска   –   в нестерпимую, жгучую боль,
               Как на шею   –   петля, а булыжник   –   к виску,
               Начинался последний решительный бой.

               Как смертельная ненависть ела сердца,
               Как врагов в этом вихре сводила любовь,
               Как бестрепетно сын восставал на отца,
               Как лилась и знаменами делалась кровь.

               Как в семнадцатом страстном и страшном году
               За героями мразь выползала из дыр,
               Как в мучительных корчах, в горячке, в бреду
               Нарождался иной, удивительный мир.

               Помнит город, как красной звездой засияв,
               Он испуганный мир расколол пополам,
               Как легко превращалась утопия в явь,
               Жертв, как водится, требуя новым богам…

               Этот город  –  герой, в нем особая стать.   
               Как он страшно, мучительно силы напряг,    
               В сорок первом, когда не сумел его взять
               Фанатичный, коварный, безжалостный враг!

               Будет помнить всегда тот декабрьский парад,
               Уходящих бестрепетно с площади в бой  –
               Не былинных героев, безусых ребят,
               И его, и страну заслонивших собой.

               Сколько будет стоять он, не сможет забыть
               Самых верных и храбрых своих сыновей.
               Не дадут его памяти вечной остыть.
               Не салюты, а отблески Вечных Огней!

                .   .   .

               Есть, что городу вспомнить за девять веков,
               Эту память нельзя не любить, не беречь.
               В нем остались следы от татарских оков,
               И французская витиеватая речь,

               И немецкий расчет, и восточная лень,
               И Америки юной лихие клише...
               Сколько бликов оставили свет свой и тень,
               Отозвались в доверчивой русской душе!

               Этот Город другим городам не чета,             
               Мне бы только гордиться, что я его часть.
               Но я вижу: все чаще в знакомых чертах
               Появляется пошлая, наглая масть.

               «Посмотрите, какой я, не хуже других!
               Покупайте меня, если денежки есть!»
               Покупают, хватают, их много таких,               
               Кто готов умереть, но к кормушке пролезть.    
               
               И когда я смотрю на него, не любя,
               Взгляд мой сух и, как скальпель, безжалостно остр.   
               Я хочу убежать, убеждаю себя:
               Это вовсе не город, а каменный монстр.

               И порой далеко и надолго бегу,
               Но всегда возвращаюсь, как шут к королю.   
               Потому что прожить без него не могу,
               Потому что люблю...
                потому что люблю...