Закрыты глаза на потери, находки грядущие ждут,
Опять заржавевшие двери, скрипя создают неуют...
Прогнившие петли снаружи, но что-то такое внутри,
Что даже в мгновения стужи летаешь, как Экзюпери.
Видения, сон иллюзорный, но как бы там ни было, друг,
Вопрос без ответа и спорный решается мыслями вдруг,
И дверь нараспашку открыта, и петли уже не скрипят,
Ведь в энные хлопоты быта особый на истину взгляд.
Однажды, себе повторяя, что двери попались не те,
Из кельи бесценного рая, летишь к засиявшей мечте,
А там на поверхности слитки, но прах остается на дне,
И входишь в простую калитку с мечтами своими "вот мне"...
И вместо ковровых дорожек и лужи, и сажа, и грязь,
И сотни крадущихся кошек мурлычут "прохожий, не лазь,
Туда, где тропинки безвестны и четкого контура нет,
Туда, где не звезды прелестны, а мнительный их силуэт.
Но, только когда от начала по лестнице жизни бежишь
На ржавую "дверь" пьедестала посмотришь с презрением лишь,
Ведь в поисках титулов новых, восславив снаружи медаль,
Ты без "рукавичек ежовых" вниз дергаешь ручку, а жаль....