Твой вкус, как свежий цитрус,
Не пуст, как облепихи куст весной.
А, иногда, он мне напомнит жимолость,
Когда забудешь на гитаре жизни бой.
Как на заряженной магнитной сетке,
Летают бившие друг друга до крови,
И черные и белые прищепки,
Сжимая цветом нервные слои.
От этого глаза блестят твои чуть ярче,
Ты полагаешь что всегда актив,
А на душе сидит старик на матче:
Тщеславие - Счастье, счет открыт.