Был великий поэт в Ярославле,
Между храмов блаженно бродил,
Краснобаев - скала, а не мямля,
Полон мысли и творческих сил!
Он по сочной, пижонистой Волге
Плыл вперёд, без оглядки назад,
Чайки следом орали без толку,
А поэт чинно кушал салат.
Он по палубе шаткой слонялся,
И хореем нетленки кропал,
Про глубины, штурвалы и галсы,
Про девятый бушующий вал.
Чья-то девушка рядышком млела,
Может, качка, а может быть, блажь,
Глянув косо на стройное тело,
Краснобаев изрёк - Мой типаж!
Утащив на корму ту девицу,
Ей Некрасова смачно прочёл,
Угостил он страдалицу пиццей,
Глядя нежно на лес, и на дол...
Нёсся голос над Волгою звонко,
И сбегался круизовый люд,
Только ждёт Краснобаева Томка!
Не пора ли домой, баламут?
Фото Волга.