Сентябрь надел свой залатанный плащ,
Побитый собачьею лапой.
Замятую так, что хоть смейся, хоть плачь,
Нелепую серую шляпу.
Как крылья хлопочет поношенный шарф,
Голодною молью поетый.
Сентябрь не прячет цыганский свой нрав,
Печальную душу поэта.
Аккорд за аккордом на чистом листе
В блокноте его замирают.
Ложатся как листья на сонной земле,
С уставших деревьев слетая.
Как капля дождя ложится на зонт,
Мелькают, кружась, запятые.
В стихах его грусти особенный сорт,
И мысли как будто другие.
Задорно поправив закрученный ус,
Сверкнув серебристой коронкой,
В брусчатку чеканя размеренный пульс,
Шагает к своей остановке.
Каблук, выбивая за строчкой строку
В избитый, заезженный ритм,
Заводит с былою улыбкой тоску
В звучащий по-новому бит.