Опять промозглость, сырость, сплин,
И сквозняки из всех щелей...
На небе журавлиный клин
Спешащий улететь скорей.
Леса, оставшейся листвой,
Уже не скроют пустоту...
Всё так осеннею порой.
И кто в ней видит красоту?
Листвы опавшей круговерть.
Трава, отжившая своё.
Куда не глянь, повсюду смерть,
За всей помпезностью её.
А мы всё пишем под клише,
Мусоля тему эту, -
Ах, осень, осень! А в душе
Щемит тоска по лету!