Такое бывает. Былое становится пылью.
И, дружески как бы, глотая "любви посошок",
Ты искренне машешь культями обрубленных крыльев,
Неистово думая, думая, думая: "... всё хорошо".
Неистово думая: "Всё расставляется Богом",
И, тут же срываешься: "Господи, правый! За что?".
Так, лучше уж пусть расстилается скатерть-дорога,
Чем ... целость души разбивается о решето.