Валентину Иосифовичу Гафту
Лампадка тихо догорает –
А там, за росчерком пера,
Лишь редкий смертный понимает:
Вся наша жизнь – увы, игра...
И правдолюбца, и позёра –
Всех созывает жизни пир...
И только имя Режиссёра
Забыл оставить нам Шекспир.
И все мы – павшие, живые,
Жизнь отыграв как вещий сон,
Залижем раны ножевые –
И гордо выйдем на поклон.
И зрячи будем мы, и зорки,
Бессмертным гениям под стать,
И стаи ангелов с галёрки,
Встав, станут нам рукоплескать...
И мысль придёт – как неотложка,
Как неопознанный секрет –
Что мы сгорали... понарошку,
А смерти – и в помине нет!
Мы сможем смысл придать дорогам,
Познаем подлинность, и боль,
И счастье, что дана нам Богом
Своя, а не чужая роль.
...Лампадка плоти догорает,
И душу ждёт небесный плот,
И лишь Всевышний твёрдо знает,
Что жизнь – Театр Наоборот.