Бокал, наполненный на треть
Лучами лунного апреля,
Согрел меня, и блики хмеля
Хрусталь заставили алеть.
Крошился лик луны, как мел,
И реверанс упругой ветки
Над острым куполом беседки
Листвою молодой шумел.
Сад опустел. Лишь я один
Застыл в покоях бледной скуки,
И с высоты дарил мне звуки
Далёкий журавлиный клин.
О, как темна дней мёртвых топь...
И ночь не тает на рассвете.
Бокал берёт ещё две трети,
Стремится к единице дробь,
И ветку клонит в менуэте.
Уносит время на погост
Календарей немые числа.
Над головой моей зависла
Змея, кусающая хвост, -
Кольцо потерянного смысла.