Провожу взглядом птиц улетающих,
Уносящих сентябрь на крыле.
Хоть сады зеленеют пока ещё,
Но ржавеют ряды тополей.
Не взлететь, не подняться – нет выбора:
В этой осени я утону.
Напеваю то марши…то Визбора…
Про страну, про сосну, про весну…
Взмах руки – не полёт, имитация –
От земли б оторваться чуть-чуть…
Но с листвой закружусь в быстром танце я –
Посмотрите: я тоже лечу!
Художник Брэд Канкл