Нам невдомёк, как очень просто, всего в один большой прыжок, разрушить всё, что только можно, оставить после — ничего. Нам сложно думать о хорошем, когда палитра наших слов змеёю скользкою нас гложет, велит сорваться на галоп. От чуждых мыслей и желаний до мутных дней без памяти, уставшим взглядом озирая, как норовят они уйти; как клином точно бы кинжалом, вбиваясь в сердце молодых, взывая лирою усталой, жгут разумы слова простых.
…и пробираясь сквозь пустыню, идя по выжженной земле; и огибая снов руины, мечтая вновь сказать весне, что нет здесь боле чувств давящих,
и нет здесь боле места нам.
И твой закат
такой манящий…
Моё сегодня —
не отдам!