Все по жизни отложив на осень,
Я ее встречаю нелегко.
Сердце бьется, но его уносит
Ветром, словно листик, далеко.
По тропинке, по дорожке узкой
Отлечу от дерева судьбы.
Холодно... Дождливо... Больно... Пусто...
В сердце нет ни лета, ни мольбы.
Сверху чей-то голос бессердечно
Скажет: "Ты ведь этого хотел?"
И пройдет по мне стопой беспечной:
Ангел мой, хранитель прилетел.
Что ему ответить? Так и было...
Прошлое придется отложить.
Нет его: что плыло - то уплыло.
Нет вопроса: "Быть или не быть?"