Загулявшая осень по улицам мутным плетётся
задирая нелепое платье да с куцим дождём
неохота смотреть, но не знаешь куда отвернутся
всё цветастым исподним своим, закидала бельём.
Дождь его намочил, ветер лужицей-рябью стирает
пар идёт от листвы и туманом ложится к ногам
в этой прачечной-жизни, где сыростью сердце питаешь
вновь по грани небес растворяешь себя в облаках.