На Донбасе холодно и дождит.
Между терриконами – пустыри.
Утопает в хляби убогий быт
и снаряды ухают до зари.
И скрипят - качаются на ветрах
фонари над погостами, фонари,
стоном потерявшего божий страх:
«Прибери мя, Господи, прибери!»
Приобнял рябинку седой старик
у могилы почившей в бозе жены:
«Прибери мя, Господи, прибери,
упаси от почившей в бозе страны».
Они оба помнили ту войну,
хоть тогда и были ещё детьми,
а недавно умер в больнице внук,
посечённый взрывом одной из мин.
Хоть просить о смертушке и грешно,
но не знают этого пустыри
и играют эхами вновь и вновь –
прибери мя, Господи, прибери…