Спят медведи в вырытых берлогах,
спят лисицы в норах у корней…
Только ты выходишь на дорогу,
полную колдобин и камней.
Спят слоны, покачиваясь в дрёме,
змеи спят, свернув себя в кольцо,
люди спят в уютном тёплом доме…
А тебе - осенний дождь в лицо.
А тебе - мятущиеся тени
рваных туч, неверная луна.
Спят на льдинах скользкие тюлени…
А тебе сегодня не до сна.
А тебе, сцепив до боли зубы,
грудью пробиваться через мрак.
Спят в бору реликтовые зубры.
Блохи спят в густой шерсти собак.
И на небе звёзды задремали,
ветром убаюканные… Тьма.
Ты не спишь, чтобы другие спали -
в норах, в стойлах, в логовах, в домах,
в будках, в клетках, в джунглях и саванне,
в травах в рощах, в реках и прудах,
на своём продавленном диване,
в сёлах и огромных городах.
А тебе - шар глобуса под ноги,
хрупкий, словно ёлочный, и ты
должен пронести его в дороге,
не разбив ни веры, ни мечты.
И когда опять огонь рассвета
заалеет в окнах флагом дня,
даже благодарности за это
попросить не вздумай у меня.
Потому что этой долей странной
ты и так до смерти награждён:
мир хранить в ладони великана
под осенним ветром и дождём.