Начну пожалуй, как в стихах у Блока,
Ночь, улица, фонарь.
И солнце восходящее с востока,
И холодно, будто уже январь.
Но мне тепло, а снег такой невинный.
И за окном, я вижу его белый цвет.
Он ослепительный и вдохновенный,
Смотрю и вспоминаю: лето и рассвет.
Тогда я также, поздней ночью длинной
Сидел, писал и думал обо всем.
Я представлял огни Москвы старинной
И комнату где мы с семьей живем.
Там полумрак, вино и сигарета,
Там были ручка и бумага на столе.
А главное - стремление поэта
Оставить эти строки на Земле.
И думаю я, что зимой и летом,
Не важно как, зачем и почему.
Останусь я, тем мальчиком-поэтом,
Что посвятил стихи народу своему.