Рождено из переклички экспромтами с автором Вит Седой.
Ах, эта дивная душа...
похоже,
просто заблудилась...
неспешной осенью
смутилась,
в дождях омылась,
не спеша.
Немного
в парке побродила
под песню нежную
листвы.
Под шелест
раны разбудила,
а с ними
давние мечты.
И шёпот...
робкий,
еле слышный,
тянулся шлейфом
вслед за ней:
"Прости, родная,
что так вышло,
не стал я
радостью твоей.."