Висит груша, но не фрукт,
Не одна она в спортзале,
Словно ломом руки бьют,
Не одной бока помяли.
От булатно-быстрых рук
Терпит всё, скрепя цепями,
Отбивной висит продукт
Называя их друзьями.
Как-то раз ей плохо стало,
Мысли были: Разнесут!
Цепь порвала и упала
Мол, лежачего не бьют.
А они не пожалели,
Добивали в пах ногами,
Даже груша не стерпела
И назвала их скотами.
Есть всегда всему предел,
Есть враги и есть друзья.
Если робок ты, не смел,
Станешь грушей для битья.