Если и писать стихи, то лучше кому-то.
Тому, кто не думает о тебе,
Тому, кого будит раннее утро
И грустные мысли о новом дне.
Жизни рутина его сковала,
Кормит печаль он свою с руки.
Она полюбила его, украла
И сожгла все его стихи.
Теплая куртка его не спасает,
От мира усталого и хандры.
Дым сигарет в его легких тает,
Вот только не тают странные сны.
Безликий прохожий, в безликом городе
От жизни уже не ждет перемен,
И свет фонарей в фальшивом золоте
Его забирает в уютный плен.
Он может быть странным или печальным,
Кидать на прохожих туманный взгляд.
Но в миг ля кого-то станет желанным,
Хоть он и этому вовсе не рад.
Пусть утомлен ты и безнадежен,
Но в своем бытие пустом
Обернись, прошу, и воскреснешь может,
Надежду найдя в другом.