Порой я представляю нашу встречу.
Но не такой, какой она была.
Был вечер. Темный зимний вечер.
И улыбалась тихая луна.
Порой я думаю о первом поцелуе.
Он странный, не как в фильмах и стихах.
Его художник ни за что не нарисует.
Но и его порой я вижу в своих снах.
Порой мне снятся ссоры, ругань, крики.
Я вздрагиваю, радуюсь, что сон.
Ведь мы с тобою оба не привыкли
Ругаться и кричать, повысив тон.
Порой мне кажется, что ты готов сорваться.
Еще чуть-чуть и скажешь мне прощай.
Все, больше не хочу я улыбаться.
Прошу, пожалуйста, меня не отпускай.
И снова вспоминаю нашу встречу.
На самом деле осень, не зима.
И это был лишь день, вовсе не вечер.
Все изменило солнце. Не луна.