Разливается пО мирУ свет-благодать.
Одиноко тоскует под солнцем ленивым
распустившая патлы осенняя нива,
что её не успели плужком причесать.
Эта осень не носит серёжки и клипсы,
уж куда ей до пьяной и щедрой весны,
разбросает в приманку красот записных,
да подсветит дорогу в апокалипсис.
Ты не знал, что у Бога не много любви?
Он её отпускает лишь нужным клиентам,
тем, которые всё возвращают с процентом,
у евреев такое, братишка, в крови.
Ну, а, может, и нет пресловутых богов,
а в приходах стоят посмотреть на картинки.
И друзья нам нужны, чтоб пришли на поминки,
и наврали, мол, был ты живым О – Го – Го!
Я у Господа выкрал немного любви.
Ну а те, кто сейчас верещат: «богохульство!»,
никогда не имели высокого вкуса.
Мне Создатель, подумав, ту кражу простит.
Если в мире бы не было воин и нужды,
мы бы все умирали от смеха и скуки,
и стихи б сочинял даже тот вислоухий,
что сейчас мою руку залижет до дыр.
Ну а мне торговаться с судьбой западло,
коль досталось по жизни так много обмана,
полу-варвар, братишка, я, тать окаянный,
но не светится златом моё ремесло.