безудержно время, бездушно и подло:
идёт в бесконечность каскад энтропии,
природа уходит во тьму летаргии,
чтоб снова проснуться, и снова - свободной.
но что же таится в разрозненном чувстве
остатка от жизни дорожной и пыльной,
где пыль и дорога поверх сухожилий,
а травы на мышцах - вершина искусства?
так что же таится в вершинах эмоций
остатка от мыслей спиральных и вечных,
где кости под натиском тяжестей встречных
влетают в пространство кривых диспропорций?
избитая кошка на тёплой дороге
уснула, укрытая чёрным асфальтом.
как в копии копии, в кальке от кальки,
исчезли детали кошачьей природы.