Года...года...
Они летят.
Их ощущаешь нестерпимо,
Когда молодки встречный взгляд
Без остановки обтекает мимо
И видит интереснее объект,
Достойный женского вниманья.
И пылкий взгляд мой не найдёт ответ -
Я лишь предмет,
А не предмет для воздыханья.
Кричу...кричу,
Что юн душой,
Богат умом, остёр словами,
Но тщетно - я не молодой
И мерить жизнь пора делами.
Ну что ж, недолго мне осталось ждать
Внимания младого поколенья -
Уверен, будут снова замечать.
И даже... место уступать из уваженья.