В ночной прохладе город мой притих,
Рекламные огни на вахте спят,
А руки сами пишут ему стих,
И оживают «Десять негритят»
Садовое кольцо рассвета ждёт,
Монетный двор вкушает тишину,
И только третье' под колёсами ревёт,
И за собой ведёт глазастую луну.
С Алтуфьевки по МКАД'у и домой,
Как странно, что суббота удалась,
Душа кричала: «Плохо?А ты пой!»
И я допела, значит не сдалась.
~ ~ ~ ~
В ночной прохладе город мой красив,
Величие Соборов и мостов,
Он норовом в меня, чуть-чуть спесив,
Но не устал носить чужих крестов.