И чего не живется, чего не пишется...
Лимонадные солнечные лучи,
Сквозь которые осень в окошко тычется
И в такт сердцу в двери мои стучит.
Соль морская от лета пойдёт в наследство,
Растворится в бокале "кровавой Мэри".
И всего двадцать пять - да почти что детство,
Хоть и опыт жизненный не измерить.
Вроде стал мудрее, умнее, проще,
И на жизнь глядишь беспристрастным взглядом,
Подвергая проверке осенний почерк -
Чтоб дожди, и лужи, и все как надо.
А внутри горят мириады факелов,
Не дают уснуть, все ведут вперёд,
Потому не живется - чего-то надобно,
А чего - да чёрт его разберет...