А мне не грустится, не плачется.
И мне не смешно и не радостно.
Я просто все думаю долго,
Что в смысле у жизни сей значится?
Как быстро мы делаем выводы,
Находим и снова теряемся.
И часто мы меримся силами,
А кто-то и в этом стесняется.
Еще мы желаем возвыситься,
Нелепо и даже наигранно.
И мы как всегда независимы,
И можем любить даже фибрами.
Зачем-то клянемся и делимся.
Стараемся выглядеть лучшими.
И часто на что-то надеемся,
И часто обмануты чувствами.
Еще мы всегда устремляемся
В те дебри, что кем-то не хожены.
Потом как всегда удивляемся,
Что все на друг друга похожие.
А также мы любим быть милыми
И даже порою пушистыми,
И ходим мы, жизнею битые,
И кто-то на руки нечистыми.
И кто-то живет, словно кается.
И кто-то молитвами полные.
И делаем вид - не касается,
И делаем вид, словно скромные.
И это мне так отмечается,
В глаза так бросается быстро.
О чем этим людям мечтается?
И чем же их заняты мысли?