Вода окрест. Белёсым мокрым небом
окутана осенняя земля.
И зонтики дождливым оберегом
бегут по мокрым листьям сентября.
И я бегу, за зонтичную ручку
цепляясь не проснувшейся совой, -
десятый сон совы, плаксив и скучен,
стекает по наклонной мостовой
в промозглость луж /ботинками по тучам/.
Подводный понедельник. точка. сom –
хронический сценарий, не из лучших, -
франшиза обо всех и ни о ком.
Упрямо запечатывает соты
день «посторонним вэ», жужжит рапид…
И сквозь морзянку капель «как ты? что ты?»
мне кто-то, проплывая, говорит:
«кажется, дождь начинается…»