...
В рюмке водка, (да, но нет ответов)
за окном зима, на сердце осень...
А ведь были, и весна, и лето,
и семнадцать лет, и тридцать восемь...
Всё так одинаково и разно,
Мысль и чувство, плевелы и злаки.
И похожи, так несообразно,
Буквы, иероглифы и знаки.
Так близки, но так не идентичны,
Цвет печали и загар на коже.
И неодинаково различны,
Но в разнообразии похожи –
На подносе – жаренные раки,
Солнца ржавый диск на горизонте,
Иней на окне, на кружке накипь,
Он, она, оно, похоже, вроде.
Все вокруг естественно и странно,
Как-то диссонансно-гармонично,
Вроде совершенно, а с изъяном,
Кажется нестройным, но логично...
Жизнь прожил, а так ведь и не понял,
Не постиг, не принял в слабый разум,
Этот мир – рождений и агоний,
Этот миг – страданья и экстаза.
Может, слишком поздно? Или рано?
Время (или солнце?) в море тонет.
Алая спина левиафана
Жжёт мои раскрытые ладони.
...
Книжек целый шкаф, и нет ответов,
да никто их, в общем, и не просит.
Гёте, Шиллер, Кант... и Ницше, где-то...
выпьем, что-ли, как у вас там –
прозит.