Из леса тайком выполз белый туман
В ночи лёг на росное поле
Венец рифмописца... зачем он мне дан?
По чьей издевательской воле?
Я рад был прозренью лет двадцать назад,
Мечтал стать Хранителем, магом…
Теперь на душе тяжелей во сто крат
И сердце сдаёт с каждым шагом
Как прежде не чужд мне пурпурный закат
Но чувства мертвы. Страсть и ярость
Померкли. И словно удушливый смрад
Втекает в меня злая старость
И память моя - то ли сон, то ли быль -
Золой побелевшей остыла
Минувшего образы - пепел да пыль
Что ветр носит, воя уныло
Во имя чего нёс я радость и боль
Сквозь сумрак времён в Безызвестность?
Внесло ль моё творчество смысл и соль
В привычной лжи праздную пресность?
Да, правда давно на Земле не в чести
Обман как пастух правит стадом
И может он так далеко завести,
Что мир под луной станет адом.
Насколь дни грядущие будут лихи,
Узрят только отпрыски наши
Моим же наследием станут стихи
Посланьем из хроник Акаши
Хоть сути вещей им и не изменить,
И не покоробить Астрала,
Всё ж кто-то успеет прочесть, оценить
А это не так уж и мало
Photo from internet