Да, я открыт-и это слабость,
В том мире, где сейчас живу,
Нельзя жалеть себя и радость,
Получишь, лишь скрывая мглу.
Тот мрак подчас в тебе и людях,
Копиться, словно перегной,
Так невозможно«Быть» порой...
Но вдруг находишь рядом в судьбах-
Что б легче, как ни странно стало..,
Вот инвалид пришел с войны,
Вот друг не избежал тюрьмы-
Так что ж тебе-закрой хлебало!
Но давит что-то изнутри-
Несоответствие понятий,
Как, Боже, выйти мне из тьмы,
Без мата, пьянки и проклятий?
Что ж сильным быть, скрывая где-то,
Да по мужски, но чувства нету.
А ты ведь чувствуешь душой-
Мирок наш-разный он такой,
То весь открыт перед тобой,
Потом вдруг нет-хоть в стену бейся,
Или надежду заглотни,
С бокалом-взрывом изнутри,
А заглотнув-опять надейся.
Что сделано.то сделано..
Но кто убогий вдруг сказал,
Что сильным быть-тупой оскал,
И жалость неуместна вовсе,
К другим.к себе,
Но вот вопрос: чем от животного отличие?
Что в человеке есть-приличие?
Нет.
Нить сострадания-мой ответ.