Иногда меня спрашивают, легко ли
Появляются рифмы, и строчки, и адресаты.
Можно ли вылечить всех любовью,
Как добрый Санта.
Иногда мне пророчат даже
Что-то вроде путей гениальных, толп.
Иногда исписанные страницы сажей
Скрепляют в блокнот.
Иногда не хватает всех в мире слов -
Это даже чуть-чуть досадно.
Говорят, что сады цветут от стихов,
И мои - тоже частичка сада.
Иногда случается, что читатель,
Сам не зная того (или зная),
Меня эмоциями охватит -
И я живая.
Иногда случается, что стихи
Остаются нетронутыми, нагими,
И тогда льющийся с них мотив
Цепи внутри накинет.
Бывает, что строфы светом внутри наполнят
(Тогда-то и стопорятся потоки слов).
Я мастерски овладела искусством латать любови -
Вернее то, что от них остаётся в конце концов.
Бывает, пронзает строкой-стрелой,
И рана мешает уснуть,
И нужно тогда, чтобы словесный рой
Проделал новый по строчкам путь.
Кто-то даже меня спросил, заглушая весь внешний вой,
Чего хочет душа поэта - возможно, муз?
Вообще-то всё проще. Я хочу, чтобы хоть что-то из моего
Хотели выучить
Наизусть.