Наверное, не зря, седой завился волос,
раскаянье опять, порою глушит нас.
Всё чаще слышу я, звучит мне чей – то голос,
Прощенья, может быть, или проклятья глас.
Здесь разобраться бы в закрученной судьбине,
хотя бы так, на нет, хотя бы на вершок.
Нащупать те мосты от проклятой чужбины,
и вновь увидеть свет, где мил простой песок.
Наверное, не зря, всё гложет червь сомнений,
и душит тишина, охрипшая орать.
Убогая заря, как отблеск тихих тлений,
наполнила сполна пустую благодать.
Забытая печаль, забытые желанья,
забытая весна, забытые друзья,
и ты, ушедший враль, и горький миг познанья,
и зыбкий позыв сна, когда не спать нельзя…
Но неизбежно ты, в мурашках, пробужденье,
когда зовущий глас, или стенаний вопль,
погасит все мечты, и даст псевдо боренье
познать духовный спас, иль будущую топь…