Списанные сны, по истечении в них надобности,
Сбрасываются с облаков как мусор.
Видел бы ты -сколько списывают радости,
Из-за халатности владельцев, владелиц, и человеческих ссор.
Видишь, там и твоих снов кусочки реют над арбатами,
Для вторичной переработки, во что-то большее.
Их дворники сгребать потом будут своими лопатами,
Один из них списал мечту- прожив с ней два года, не дольше.
Списанный мальчик помнит как- на запущенном шатле,
Летал к луне и бегал по пустошам пыльным.
Мамины блинчики жуя, чинил забор расшатанный.
А над деревней- медленно, клубами плыл дым....
Так вот, однажды идя с работы домой .
Просто немного протри ладонью, потяжелевшие веки.
Быть может снег что лежит на обочинах твой,
И может стоит позвонить - списанному человеку?
Ivan Panochev.