Великий город – это только сон.
И голосами взламывая плиты,
мы уловить спешим последний всхлип часов
и запахи воды, что говорят: мы квиты.
За то, в петроградский верил дым,
крестился в тишине, шёл с веком в ногу...
за то, что был под небом голубым:
плати полушку жизни – разве много?
Сойди к реке и думай про себя,
как сделать вкус любви ещё чуть горше.
Холодное стекло не отразит твой взгляд:
ведь ты и есть стекло... стекло – не больше.
И кто-то сквозь твою сплошную тьму
глазами света смотрит и внимает.
Великий город кажется ему
сном осени – прекрасным и обманным!