В лесах стоит совиная тоска.
Снега в полях валяются, как вата.
И эхо из соседнего леска
Летит обратно как-то кривовато.
Давно на юг слиняли журавли.
Автобусы ушли своим маршрутом.
Мне финиш всё мерещится вдали,
И сутки пролетают, как минуты.
До Бога, если что, подать рукой.
И место есть (звонили мне оттуда).
Но всё же не хочу я на покой,
Не все стихи написаны покуда.