Желтеет город проседью кленовой.
Аллеи в парках скучны и тихи.
А я дарю ему мотив свой новый,
И только сотворённые стихи.
Вздыхает осень... в окнах затемнённых
Не слышно звуков...город сладко спит...
Не виден свет в глазах его оконных,
Он спит осенним дождиком умыт.
И грустно мне, забытому поэту,
Вздыхать о музе, песенки слагать...
И эти песни... лучшие при этом,
Напрасно безвозмездно предлагать.
И пусть тоскует сумасшедший город
Без песен моих звонких и стихов...
Сползает мир, на сто кусков расколот,
Под грузом не отпущенных грехов.
Я встану во весь рост на перекрёстке,
И крикну так, что окна задрожат...
Ты слышишь, город, сердца отголоски?...
Но город спит, в безмолвии зажат.
Ему опять под утро рано- рано
Всех сирых причащать на новый день.
Мои стихи ему по барабану...
Лишь маета...и на мозги мигрень...