Судьба не ставит знаки нам на трассе.
Вновь в поворот уходишь, как слепой.
На вираже удваивая массу
Нелёгких мыслей: „к той, или не к той?...".
Но каждый вечер трудно возвращаться
Туда, где утром — вечно пыльный луч.
За дверью тишь, и можно не стучаться.
Как в пустоту опять вращаешь ключ.