Она уходит рано утром, как поезда со всех вокзалов,
Когда исчерпаны минуты, и аргументов не осталось,
Когда получены ответы на сонм не заданных вопросов...
...А за окном все то же лето тревожит запахом мимозы.
Все тот же лес, бродяга вечер, и на столе остывший ужин.
Вот только сон теперь не лечит, и тихий мир уже не нужен.
Она не скажет: "Доброй ночи", "Прости", "Прощай" и прочей мути.
И верить как-то он не хочет, что больше нет ее по сути.
Ни ног, ни глаз, волос, улыбки, всего, что вроде надоело.
А в сердце тихо плачут рыбки, и руки ищут ее тело.
Он думает, она вернется, как корабли назад к причалу.
Но погасив в ней даже солнце, он опоздал к ее вокзалу...