Когда в целом была я целая,
Мне глаза других не сверлили тело.
Они были другими. Страждущими.
Важничавшими
Немного.
В них бывало и что-то смелое.
Что-то от бога.
Что-то белое,
Словно линия та, что твои обжигала ноги.
А теперь и не цело,
Не дуло, и не прицел.
В разобранном виде напоминает кашицу,
Очень мажется.
Кажется,
Будто все это не настоящее.
Как всего лишь тело.
Как воображаемый хрящ,
Что страдал в твоей голове, передавленный дважды.
И не надо придумывать истину.
Кто жалеет кисти
И прячет ее от чужих ожидающих глаз,
Обернув ее в пластырь,
От грязи ее не очистив,
Тот уже потерял свою
Белую линию.
Хрящи и свои мосты.
Но это не я и не ты.
Это в целом всего лишь целое
Завершенное чувство.
Законченная возможность.
Нет тревоги.
Тупик какой-то одной дороги.
Только одной из целого множества.
Нужно просто очистить кожицу,
Чтобы выросла новая шустрая
Там, где пусто.
15-sept-2015
still.4321.0