Выписывают листья пируэты
На землю нашу медленно ложась.
И рады это лицезреть поэты,
За рукописи новые садясь.
Подёрнуло багрянцем оперенье,
Оно зашелестело и опало.
И даже в этом грустном измененье
Душа поэта что-то увидала.
Нечасто смерть красивою бывает,
Но эта осень точно исключенье!
Безмолвно-горделиво лето умирает,
И это не приносит огорченья!