В мое окно заглядывает лист,
Слетевший вниз с заносчивого клена.
Он выбрал для пристанища карниз,
Так нагло разбудив мою влюбленность.
Темнеет рано, спать давно пора,
Но мне не спится, в потолочье глядя,
Я снова выползаю из ребра,
Чтобы очнуться буквами в тетради...
Куда гонимы мысли и слова? -
Попутчики моих лихих бессонниц,
И я молюсь, я не жалею лба,
На ветхие хламиды старых звонниц.
Найду ли я себя среди полей,
Где ветер в гривах взращивают кони,
Или в глухом скиту на тихом склоне,
Где не горит софит на сто свечей.
Я не гурман до яств и разносол,
Попытки притязать всегда убоги,
Пусть орхидеям молча внемлет стол,
Мне ближе чахлый стебель у дороги.
Я не страшусь ни ветра, ни песка,
В себе открыв живучести бездонье,
Но я страшусь безмолвия виска,
Зажатого горячностью ладоней…
Страшусь слепой незрячести ночей,
Где каждый штрих безжалостно зализан,
Но становлюсь воистину сильней,
Когда слетает лист на голь карниза...