Надев пиджак бульварной моды,
Стихам бульварным внемлет он.
Его талант не дар природы,
Но в нём он твёрдо убеждён.
Чужих метафор резкий критик,
В своих - угрюмый паралитик,
При мыслях гибких, как ужи,
Он сам от творчества бежит.
То с гордостью, то виновато,
Полувсерьёз, полушутя,
Непринуждённо, как дитя,
Он судит честно, непредвзято
О том, насколько же плохи
Поэтов ветренных стихи.
Сперва средь нас ходили толки:
Зачем нам нужен этот сноб?
Его слова слепы и колки!
Он лучше написать бы смог?
Затем, терзаясь общим гневом,
Наш критик резко снизил меру,
И вместо честных метких фраз,
Хвалил он каждого из нас.
Так неприятели вдруг стали
Ему хорошие друзья.
Те, кто стонал, что так нельзя,
Что мы от этого устали,
Что он неправ сто раз подряд,
Теперь его благодарят.
А что же вы, мои поэты?
Ужели звуки похвалы
Всего важнее в ваши лета?
Ведь праздной сумрачной молвы
Вы сторониться были вправе.
Но в одинаковой оправе
Я часто вижу ваш союз
В кругу чужих дешёвых муз.
И потому вы все - любитель
Идей туманных между строк,
Чтоб отыскать никто не смог
Узлы запутавшихся нитей.
Одно лишь ясно среди фраз:
Киты приводят всех в экстаз.
Киты и очень часто Бродский
С противной жалостью к себе,
С какой печальные подростки
Себя ласкают в тишине.
Теперь добавлю не для смеха:
Сарказм искусству не помеха!
Не зря я фельетончик свой
Писал онегинской строфой.
Я, если честно вам признаться,
Живу, поэзию любя,
И хулиганю. Я себя
Не буду мучить и терзаться
Как стих закончить. Все равно
Последняя строфа говно.