Черным по белому, чертим историю,
Кто только ручкой, а кто топором.
Мы вычисляем свою траекторию,
А иногда идем напролом.
Смысл значений читаем неистово,
Ум, погружая в святая святых.
К чему поминаем, часто нечистого,
Мы на могилах, ныне пустых?
Ищем полжизни и топчем, как водится,
Все чем гордились, когда то до нас.
Кто и кому в жизни этой приходиться,
Мы понимаем поздно подчас.
Стирая миры, строим, что-то особое,
Как кажется нам, совершеннее нет.
До боли знакомое и невесомое,
А там только эхо: «все было» в ответ.