Мир не розового цвета
Передо мной измятый лист бумаги,
Выношу приговор дрожащей рукой:
Суетятся буквы, словно, собрались в путь,
Словно, поторапливает ноябрьский дождь.
В Тебе всё:
От моего забытого прошлого,
До непредсказанного будущего,
В Тебе всё:
От моей мельчащей частицы,
До самой дерзновенной мечты.
Жизнь моя,
Ты жизнь дала - и отобрала,
Веру мне вдребезги разбила.
Я - взрослый...
И Мир не розового цвета.
Хотя есть розовые пятна -
Ты скрыла.
Я возьму с чёрной краской кисти
По иконе Божьей Матери
Проведу,
Не хочу, чтобы чья-нибудь Мать
Была лучше Моей!...
Маленький поезд
Трамвай, маленький поезд двадцатого века,
Глядят далеко широкие окна.
Желаю всмотреться, желаю вглядеться,
Желаю увидеть то, что грезится.
Голубые, розовые, пёстрые
С неба падают легковесные мечты,
И мгновенно исчезают, резвые,
Только прикоснувшись поверхности земли.
Сумрачный день с дымчато-белым дождём
Заливает город мутным унынием...
Это же я - паренёк седокудрый,
Прошу, прокати меня, прокати, Трамвай!
И не замедляя хода мчись вперёд!
Может ещё успеешь меня довести.
...Хоть судьба уготовила путь иной,
И до прошлого взорвано перепутье...
Там
Стены белая пелена.
Тумана матовый флёр.
Фарса роковая игра.
Горизонта чудный мираж.
Там, у берега того города,
В гавани выстроились корабли,
Опустив паруса, флаги,
Грезятся им фарватёры.
Там, на улицах того города,
Фланируют филистёры, фаты,
Да я хожу с особами
Без отчества и имени.
Там, в небесах того города,
Не заметишь ни звёзд, ни луны.
Филофоби одержимы.
Форс-мажор - фатальность судьбы.
Взмах руки
Нет, выслушать враньё нетрудно,
И в ответ головой кивнуть несложно,
Только забыть, выдавший правды, взгляд нелегко.
Нет, складно соврать нетрудно,
И улыбнуться в ответ, не, несложно,
Только прочесть в ясных глазах: «ты враль», - нелегко.
......
Нажимали на курок автомата?
Вам отвагой кажется - убить человека?
Была перестрелка...
Падая солдат взмахнул рукой,
Тщетно пытаясь приподняться, замер,
«Неужто задела пуля, пущенная мной?»
Нет, стрелять в человека нетрудно,
И зреть, упавшее, тело несложно,
Только забыть прощальный взмах руки нелегко...
По прозвищу Чёрт
Нет, не Чёрт я, а Чертёнок,
Потому люблю резвиться,
Я готов чудачить лихо,
Что же, поиграем друзья!
Нет, не Чёрт я, а Влюблённый,
Потому и блестят глаза,
Я хочу петь о любимой,
Подпевайте же, Господа!
Нет, не Чёрт я, а Поборник,
Потому и грустно мне,
Не желаю славы громкой,
Да дела зовут, Мусье!
Нет, не Чёрт я, а Безумец,
Потому сед и Старик,
Я не просто Старый Дурень,
Одинокий Человек!
Нет, не Чёрт я, а Бродяга,
Потому пишу стихи,
Я несчастен в рамке сложной,
Друг, оставшись, без друзей...
Нет, не Чёрт я, а Нечто,
Бомба, взорванная в поле,
А точнее - Пылинка,
Затерявшаяся во мгле...
Песчаный мираж
Нас тот губит, кто ближе и дороже.
В темноте желанней яркий свет...
По взгляду распознать врага сложнее:
Он ликует, когда меня нет.
У скромной могилы прячет слёз лишь друг;
И без громких молится он слов.
В час унынья не сдержусь, прошепчу вдруг:
Боль уйми, за тобою стою;
Рассеяв лож тумана - обман явней,
И теперь живёшь за нас двоих,
Счастью подкрутить рога и хвост сумей,
Добавь к мечтам своим нить моих;
Завещаю врагов, недоглядевших,
Передай, непременно, привет...
И играй, играй за не доигравших,
Не унизит тебя мой завет.
Сладко-терпкий голос виолончели...
Души струны перебрал орган...
Скрипки звуки, одурманив, навеяли
Чудно-милый песчаный мираж...