А как хотелось быть поэтом,
Одним, на тысячу времен.
И вот уже душа согрета
Июльским ласковым дождем.
И полон лес шуршаньем листьев,
Течет смола – древесный сок,
И я в жестокой этой жизни
Теперь уже не одинок.
Во мне стихи поют и плачут,
А в них любовь и доброта,
И путь к светилу уже начат,
И покорилась высота.
Шепчу: «Помилуй меня, Боже,
За тихий плеск моей строки!»
И не спеша и осторожно
Судьба ведет черновики.