Тебя, как водится, разлюбили. Но ты, как водится, отстрадаешь.
Сдувая с книжек слои из пыли, стихи, как строки молитв читаешь.
Как славно, что еще дремлет зрелость, лишь 20 свеч ты зажжешь зимою.
Крепчает с каждой разлукой смелость, а чувствам все не видать покоя.
Не пишешь парню из сновидений, чтоб вся надежда не сдохла разом.
Твоих писательских откровений не ждут с дикарским дурным экстазом.
Но все же вывернешь наизнанку (зачем?!) душонку в прорехах рваных.
Прохладной ночью уснешь на пьянке, вернешься утром до жути пьяной.
Прочтешь вчерашнее с тусклым смехом, что эхом страшным в тебе грохочет.
Такая нежная неумеха! Сама же знала, чего он хочет -
И тот, с которым разлука ныне. И тот парнишка из сновидений.
Когда на ком-то вот так заклинит, цикута – ключ от земных мучений.
Очнешься скоро – в шестой палате, отнимут книги и ежедневник.
Ты будешь биться в неадеквате, скача в кровати, как злой кочевник.
Спустя девятый-десятый месяц, наверное, даже домой - позволят.
Винты гигантских сердечных мельниц опять надеждой тебя изводят.