Чрез скулы косые, что у океана,
На блюде из студня плывёт Маяковский,
Красивый плывёт, двадцатидвухсотлетний,
Он звёзды зажжёт, что кому-нибудь нужно.
Стоит на корме – пусть сердце в железе,
В вечернем он море поплавать не хочет,
Он плачет, что слёзы разбились о скалы,
Приходит его тридцатишестилетье.
Что плачешь, Володя? – подходят ребята.
Разбился твой Брик о советский баркас!
А помнишь как рябчиков ел ты когда-то?
Остался последний в живых ананас.
Дождался, Володя, ты судного дня!
Ты Пушкина скинул! Мы скинем тебя!