Лежит в камине прежняя зола...
Что мне от одиночества осталось?
Ночь по крупицам храм разобрала,
А я жалею в малом даже малость.
Ту малость из простого бытия
Безумцев, что зовут себя - поэты,
И пеленаю горькое дитя,
Рожденное в пророческих куплетах.
Не знающее мертвой тишины,
И верившее, что оно - желанно,
Ведь перед богом истинно равны,
Равны Елены, Ольги, даже Анны…
И пусть скрывает в тайных складках плед
Всю дрожь мою с мурашками на коже,
Забыв однообразие примет,
Я стану избирательней и строже.
Стерпев, в давно не терпящей себе,
Злословие морали и ошибок,
Чтоб выгадать причастие судьбе,
Всем тем, кто мне на расстояньи близок.
Заштопав многоличие прорех,
К тебе, тетрадь и лист, вернусь не скоро...
Я позабуду всех, оплакав всех,
И схороню свой опустевший город...