Кровь на гитаре – холодных разлук иероглиф –
в гости зовёт одичавшие где-то ветра.
Скованный мир в одночасье красив и уродлив
на перекрёстке, где музыка лета мертва.
Новая осень минором на струнах повисла,
с вечностью шепчутся прошлого вздохи и плач.
Время не воздух: в нём спрятаны ноты и числа,
свившие гнёзда в шедевре возможных удач.
Алым закатом отрезок прощаний помечен,
тучи над будущим сохнут небесным бельём.
Если наш мир, словно музыка сна, бесконечен,
значит и мы не умрём, даже если... умрём.