Что мы знаем о планете, на которой проживаем?
Ничего о ней, по правде откровенной, мы не знаем.
По неправде знаем тоже, не сказать, что так уж много.
Мы себя в секрете держим, а сторонних судим строго.
Разум наш безумно редок, разум прочих - ширпотреб.
Всё, что мы у Бога просим, подаёт Он, как на хлеб
нам, забывшим про уменье быть гуманными во всём,
что в сердцах, согретых верой, мы в грядущий день несём.
Что мы знаем о планете, на которой тянем срок?
Что столь рьяно запасаем для себя в посмертный прок?
Кто мы, что мы, для чего мы в этот мир пришли на час?
Что останется на свете суетливом после нас?
Что о прадедах мы помним, живших лишь позавчера?
Всё, чего не помним, вспомнить, может, всё-таки пора?
Может, всё равно, нас будут или нет… О чём я, право?